E' questo oscillare di calo di tensione..
Alta frequenza e bassa frequenza.
Un dialogo torbido con la macchina..
La friggitoria senza colesterolo delle casse.
Il moto incessante della ventola e il suo soffrire calore. offrire calore. offrire calo. offrire rialzo. offrire rumore.
Il ticchettio sommesso per paura di nuocere alla notte..

Forse avrei anche sonno..
Ma la mente ne rigetta il progetto, non ancora soddisfatta.
no. non ancora.

Appoggio il viso alle mani. appoggio le palpebre agli occhi.
Il dolore è lussurioso nei muscoli.
Ammaliante nelle ossa..
ma no. non ancora.

Perchè non cala mai, davvero, il buio.
Perchè come una falena impazzita, al morire del sole, sbatto contro ogni forma di luce.
E mi acceco in un'esplosione di pixel.
E quel che mi servirebbe, sarebbe forse solo un'arco di specchio.
Uno spicchio di immagine per calmare quest'ingranaggio malato.
Ma sono chiusa nelle fessure gialle di fari di una serranda.
Circondata da rivoli di spire di fiumi secchi di fluido di movimento di ricciolo di fumo.
Tra le carte che mi augurano il cancro.

Anche stanotte la stessa danza.
Anche stanotte lo stesso odore dolciastro. Lo stesso sapore amaro. La stessa gola che brucia. Le stesse mani fredde. Lo stesso ridicolo valore della pressione.
La stessa strana, strana, strana solitudine affannata.

Rivoglio:
Silenzio in Sala. Buio in Scena.

Ma no. non ancora.


No, cazzo. Non ancora.

..e rivedo un cartello sul JukeBox dei sogni:
"Guasto."